1950. Vámonos a la ciudad de México, le dijo su esposo, es una ciudad llena de grandes edificios. Sin embargo, a medida que el tren se acercaba a San Lázaro, lo único que sus ojos veían era un mar infinito de techos de cartón al tiempo que oía al hombre del tren gritar: Ciudad de México, Ciudad de México. Su pecho se llenó de tristeza. ¿Este era México?
Bajaron del tren. Las calles que rodeaban la estación de San Lázaro estaban llenas de barro, niños semidesnudos correteando, perros y cientos de casuchas de cartón y madera de desecho. Caminaron y caminaron. Era claro que su marido no sabía dónde vivía su hermano. Su miedo crecía en su pecho hasta que oyó la voz de una niña. Tío, tío. Allí, junto a una llave de agua, una niña flaca y andrajosa les gritaba. Era una de las hijas del hermano de su marido. Gracias Dios, musitó. Pero su alegría no pudo llenarse en su pecho. La casucha de su hermano no podía albergarlos. A pesar de ello, pasaron varios días allí, hacinados y sufriendo el ataque de las pulgas.
¿Dios se había olvidado de ellos? Ciertamente, no. Un día su marido regresó con una buena noticia. Ya tenía trabajo... y una casa. Bueno, no era propiamente una casa, sino un par de cuartitos al fondo de una vecindad, pero al menos era de mampostería y lo mejor, para ellos solos, es decir, para ellos dos y para sus dos hijos. Y el domingo en la iglesia, un edificio grande, limpio, de grandes ventanas, los recibieron como si los estuvieron esperando. Bueno, en verdad, sí los estaban esperando. La vida empezaba a sonreírles. Dios, sí, Dios, no se había olvidado de ellos, a pesar de que pasarían todavía por pruebas amargas, pero esta familia, su familia de la fe. los sostendría... ellos eran las manos de Dios, ese Dios que los amaba tiernamente, a ellos, que eran el más pequeño grupo de peregrinos que encontraban a sus hermanos, otros tantos peregrinos que alababan a Dios con alegría.
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